Gwendoline + It Was Me

La musique de Gwendoline n’en a rien à foutre. Elle n’a pas de projet. Elle ne tente rien, ils le répètent à qui veut l’entendre, il faut juste écouter. Chacun entendra ce qu’il veut dans C’est à moi, ça, nouvel album des deux Brestois, signés chez Born Bad. D’aucuns voudraient qu’ils soient Joy Division, Noir Boy George, Bruit Noir, Ventre de Biche, les Bérus. Voudraient que leur wave soit cold, shlag, dark… mais ce n’est pas leur problème. Les malentendus peuvent tuer dans ce métier ; par pitié, laissons ces deux-là tranquilles.

Chanter la tise à ce point, ce n’est plus la haine de soi qui guide leurs pas : c’est culturel. C’est un acquis social : ils ont le droit de chier sur Rennes quand les costards en gyropode y ont piqué leurs bars préférés. C’est bien un truc d’inclus de trouver qu’ils sont déprimés. Il suffit d’écouter Le sang de papa et maman pour comprendre à quel puits artésien ils vont chercher le pastis croupi qui jaillit de ce disque.

Il y a des chansons qui se laissent chanter, parce qu’il y a de la place pour nous dedans.

Gwendoline ne calcule rien ; si ça braille simple comme au foot, ce n’est pas pour remplir des stades, c’est parce que c’est venu comme ça. Alors on gueule que, nous aussi, on veut les retrouver au PMU à huit heures du matin, pour partir en retraite en mobylette, avec tous les copains. Leur hymne passé, tiré d’Après c’est gobelet, a quelques cousins dans l’album, notamment Rock 2000 ou Piñata.

C’est peut-être moins élaboré que l’an 01 comme révolution, mais ça fera l’affaire pour Pierre Barrett et Mickaël Olivette, deux paumés magnifiques pour qui la fin du monde a commencé quand ils sont nés. C’est moins écrit que du Pascal Bouaziz, mais, comme ils l’affirment, écrire comme Baudelaire, ils n’en ont rien à foutre.

Et puis, fondamentalement, ils disent les termes. Ceux de la France Nutri-Score Z comme Zemmour. Leur langue a le goût d’un sous-bock humide et sent le micro fatigué de vivre dans le tiroir du comptoir d’un bar-tabac. Ils prononcent les R comme pour cracher sur tout, parce que tout le mérite : Meetic, les clubs de vacances, la génération d’avant, celle d’après, la vie low-cost, les croquettes au poulet, la télé trash qui mange les cerveaux, les gens qui savent parler. Et eux-mêmes, sans doute, parce qu’ils ont autre chose à faire qu’élaborer des plans socialement responsables dans leur disque.