La petite fille qu'elle a été, l'ado cabossée, et sa conscience qui veille au grain. Le spectacle se tord, danse, dérape. À force de glissements, se dessine la quête d'un chemin à soi, sous les couches d'injonctions qu'on empile sur nos corps. Et ce qu'il faut traverser pour peut-être décrocher un bout de joie. Une seule en scène électrique où le rire devient une porte d'entrée vers l'intime, le chaos et la joie.
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Pompon
Tout part d'une envie : faire rire. J'ai vite senti que je me cachais derrière les blagues, cherchant à plaire plutôt qu'à dire.
Pompon part de ce constat : on croit voir un spectacle d'humour, quand ça déraille. Le rire reste, mais il n'est plus une fin en soi. Il devient une porte d'entrée vers autre chose : l'intime, le politique, le corps en mouvement.
Pompon, c'est aussi l'enfance, c'est un mot doux, celui d'avant la chute. Et c'est resté quelque part en moi comme une promesse : celle d'un mouvement, d'un appel à la joie.
Après tout, décrocher le pompon, c'est gagner. Mais gagner quoi ? Voici une tentative de réponse.
Une tentative de s'affranchir des injonctions et des croyances qui nous collent à la peau.
Une tentative de créer un espace sensible où chacun·e peut reconnaître un morceau de soi.
Une tentative de mettre à nu l'intime pour parler du collectif.
Ce spectacle ne prétend pas dire toutes les expériences.
Il part de moi, de mon corps, de mon expérience située : celle d'une femme blanche, cis, hétéro, valide.
Si ce point de départ est une limite, c'est aussi une responsabilité, car l'intime peut rencontrer d'autres vécus, et il est aussi politique.
