Mère morte

Un chaos, une soupe primitive. En fait, non: l'enfance n'eut pas lieu; depuis le début, il n'y eut que moi.

DR Mère morte

Une nécessité de résister, de construire une carapace suffisamment solide pour y parvenir.

Vivre tordue, cachée à l'intérieur de soi, n'est pas difficile parce qu'on ne le sait pas, alors on peut rire, apprendre, aimer, mais cela ne laisse ni trace ni souvenir.

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Lucile Bertin

Jeanne se rend auprès de la dépouille de Marthe, sa mère qui vient de mettre fin à ses jours. Tant de déni, de souffrances et un amour qui, au lieu de protéger l'enfant, a prêté main-forte et des yeux clos à la perpétuation du crime. Que reste-t-il à faire, à dire ? Tout ! Et vivre encore…